Ora del decesso
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dopo un minuto
arriva il nuovo giorno
che non vedrà più un protagonista —
vittima
di quel piombo troppo vicino al battito.
Ho fallito questa notte;
il potere del mio camice
non è stato sufficiente.
Ora quel corridoio
che mi separa
dalla speranza che muta in lutto,
e nel mio ultimo passo
ancora una volta
devo avvezzarmi al dolore
di una parente innocente.
Tetra è la città
al mio rientro.
Odore di quel piombo
respiri intrisi di male
mi camminano accanto;
mentre calpesto il caos
ascolto il rumore bianco della giustizia.
L'uomo che, nella sua illusione,
si crede fautore del bene donato
ma è solo un rimedio
di chi è inadatto al respiro.
Io andrò oltre.
Doserò la potenza del bisturi
nelle mie mani di salvatore e carnefice.
Io che ho inciso per sanare,
ora reciderò per liberare.
Sarò il profeta del giustificato oblio:
taglierò la veemenza della follia
e pulirò la mia coscienza giurando ad Ippocrate
il mio segreto.
Intanto attendo il prossimo paziente.
